Le retour des canards

Je l'ai vue dès que j'ai ouvert un oeil, le bon, ce matin. La première pointe de flèche, les premiers canards.

Oh, comme l'écrivait J.S. Bach, que ma Joie demeure.

La chaleur fluctue, la neige nous fait croire qu'elle est endormie pour 6 mois avant un petit "coucou, c'est encore moi", parfois.

Il fait en alternance un temps de fou entre les temps de sage.

Mais ce qui revient, fidèle, à chaque année nous dire que les prochains quelques mois seront ceux du vélo, des pique-niques, des siestes sur les bancs de parc et des lectures horizontales et langoureuses sur couvertures pleines de vieux brins d'herbes, c'est le retour de la danse des canards qui en sortant de la mare du sud qu'ils quittent pour quelques mois se secouent le bas des reins et le bout des ailes et font coin-coin dans les hauteurs gracieuses de leur céleste pointe.

Ils sont beaux les canards. Je leur voue un amour vrai. Leur voix est claire et sèche, pas un espèce de croassement qui rappelle les ongles qui grattent un tableau de craie. Ils sont colorés, enfin, les mâles surtout. Ils gardent leur conjoint pour la durée de leur vie adulte. Ils ne s'imposent pas mais ne sont pas rares. Ils reviennent avec le beau temps,  bonne nouvelle annuelle. Ils sont démocrates, chacun y allant de son coup de pouce pour mener la pointe. Ils font des canetons qui ornent les petits lacs.

Et puis, au milieu de la figure, ils ont des clapets de bois. COUAC !

Le Sud lance nous lance ses flèches ailées. Souriez. Saluez.